Pasas las páginas estériles y blancas
de tu vida con dedos temblorosos,
con el rostro encendido de entusiasmo,
y te sublevas con pueril indignación
al ver mis manos perdidas en las hojas
resecas y crujientes del otoño,
mientras el viento arremolina torpemente
la blancura aparcelada y rota
del libro abandonado de mis días.
